reste sig från den azurblå huvudvägen,
Detta var landets stadga,
Och skyddsänglar sjöng denna stam:
Styr, Britannia, styr vågorna!
Britter kommer aldrig att bli slavar.
Nationerna är inte så välsignade som du
Måste i sina vändningar till tyranner falla;
Medan du skall blomstra stor och fri,
Rädslan och avundsjukan för dem alla.
Ännu mer majestätisk skall du resa dig,
Mer fruktansvärd av varje främmande slag;
Som den höga smällen som river himlen
Serverar bara för att rota din inhemska ek.
Dina högmodiga tyranner skall aldrig tämjas;
Alla deras försök att böja dig ner
Kommer bara att väcka din generösa låga,
Men arbeta deras ve och ditt rykte.
Dig tillhör landsbygdens rike;
Dina städer skola lysa av handel;
Allt ditt skall vara huvudämnet,
Och varje strand kretsar kring dig.
Muserna, fortfarande med frihet hittade,
Skall till din lyckliga kust reparera;
Blest isle, med makalös skönhet krönt,
Och manliga hjärtan att vakta mässan:—
Styr, Britannia, styr vågorna!
Britter kommer aldrig att bli slavar!