Av John McCrae
I Flanderns fält blåser vallmo
Mellan korsen, rad på rad,
Det markerar vår plats; och i himlen
Lärkorna, fortfarande tappert sjungande, flyger
Hörs knappt bland vapnen nedanför.
Vi är de döda. Korta dagar sedan
Vi levde, kände gryningen, såg solnedgången glöda,
Älskade, och älskades, och nu ljuger vi
I Flanderns fält.
Ta upp vårt gräl med fienden:
Till dig, från sviktande händer, vi kastar
Facklan; var din att hålla det högt.
Om ni bryter tron med oss som dör
Vi ska inte sova, fastän vallmo växer
I Flanderns fält.