Av John Idris Jones
Han vet vägarna ut,
Stigarna, genvägarna och luckorna.
Han har ingen kärlek till vägar
Eller banor, men föredrar
Trädgården, de tussiga sluttningarna,
De steniga åsarna, de svampiga mossorna.
Hans röst är ett gällt larm
Det tränger igenom luften
För att varna inkräktaren.
Ingen behöver störa honom
På sin egen hed.
Han är liten,
Och han kan inte flyga
För alla avstånd,
Men hans ben är starka
Och han gör upp
För hans brist på vingar
Med sin snabbhet och smidighet.
Där sitter han
På en låg gren
Tittar ut i världen
Med sina pärlögon
Och hans långa klor griper tag i barken,
En perfekt bild av vildlarm,
Den alerta väktaren
Av Examen Tid Heath.