Av Stephen Spender
Efter begravningen, mulevagnar, draperade med vitt eller svart
(På den här sträckan finns det alltid begravningar) kom och gick.
I det tomma fältet låter mulorna repen slacka.
Expressen som jag kom på rasade som en ström.
Med ångliknande andedräkt och mörk ångkanaliserad rök.
Det finns lite att hålla fast vid förutom ett hopp
Hur långt resan du än kom på det kan tyckas,
I slutet kommer du att gå av. Men det fanns inget hopp kvar,
Bara barnets enorma primitiva skrik
Varifrån de bar det in i den dunkla tunneln
Som att de bar kistan förut. Den där rösten.
Samlar fortfarande kraften av sin egen frigivning,
Skulle ändå utplåna ondskan med det ultimata skriket.
Detta visste jag:och jag tänkte på mörkrets makter:
Hur nödvändigt är det för alla att verka
Som om han aldrig tvivlade:och för vissa
För dem som det verkligen betyder något för – som inte kan fuska,
Ögats enkelhet att göra en sann bedömning;
Det klara ögat som, även i förtvivlan, inspekterar:
Vägen i expressen över ett stort träsk
Av ångande kärr; men du kan inte gå över till fots.
Och tåget sprang vidare in i natt och snö och ånga;
Som om vi reste in i sinnets egen dröm;
Platsen du måste nå och ändå aldrig får nå.